enleio

letras que parem palavras
de um bucho embaciado.
e o pai… embasbacado
nina o menino nos braços.
como se desimportante fosse
cria-lo para ser brasileiro,
soltador de pipa e contente capacho
de uma rotina pateta!

durma filho meu…
vai ver que até lá.
já exista religião pra poeta.

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